Le vagabond solitaire by Jack Kerouac

Auteur:Jack Kerouac [Kerouac, Jack]
La langue: fra
Format: epub
Google: 7ZzqBQAAQBAJ
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Rugissant moi aussi, et la voix éraillée, je fais mon apparition à dix heures cette nuit-là, sans mon fourniment, tout seul, avec mon copain, le marin Al Sublette qui fête ma « dernière nuit à terre » avec moi. – Varewski est assis au fin fond du bar profond, sans boire, avec deux marins ivres qui boivent sans arrêt. – Il n'a pas avalé une goutte depuis que je l'ai quitté, et, avec quelle discipline désolée il regarde les verres qui lui passent sous le nez et écoute toutes les explications. – Les remous du monde tournoyaient dans ce bar quand j'y suis entré en titubant, penché en avant ; les planches de Van Gogh affluaient sur les cabinets bruns aux murs à lamelles, les crachoirs, les tables grattées du fond – comme les saloons de l'éternité de Moody Lowell, et avec les mêmes. – Ç'a été pareil dans les bars de la Dixième Avenue à New York, Moi – et Georgie aussi – les trois premières bières au crépuscule d'octobre, la joie des cris des enfants dans les rues de ter, le vent, les bateaux sur le ruban du fleuve – cette façon qu'a la lumière de jaillir et de se répandre dans le ventre, de donner de la force, et de transformer le monde – ce lieu grave et grinçant d'absorption dans les détails de la lutte et des plaintes – en une joie gigantesque des tripes, capable de s'enfler comme une ombre distendue, rendue colossale par la distance, et avec la même perte concomitante de densité et de force ; si bien que le matin, après la trentième bière et les dix whiskies et les vermouths de l'aube sur les toits, en pardessus, dans les caves, dans ces lieux d'énergie soustraite, et non ajoutée, plus vous buvez, plus il y a de fausse vigueur, la fausse vigueur est soustrayable. – Flop, l'homme est mort le matin, la joie lugubre et brune des bars et des saloons, c'est le vide frémissant du monde tout entier, et les terminaisons nerveuses qui vivaient d'une vie lente sont coupées au centre de la fibre, et c'est la lente paralysie des doigts, des mains – le spectre et l'horreur de l'homme qui a été autrefois un bébé rose et qui est maintenant un fantôme tremblant, dans la nuit surréaliste et tumultueuse des cités ; visages oubliés, argent que l'on jette et nourriture que l'on rejette, et l'alcool, l'alcool, l'alcool, et les mille paroles que l'on lance dans le noir. – O la joie du marin, ou de l'ancien marin à casquette blanche, cet ivrogne qui hurle dans la ruelle de Third Street, à San Francisco, sous la lune du chat, au moment même où le vaisseau solennel fend les eaux du Golden Gâte ; tourné vers le Japon, le matelot solitaire à chemise blanche veille sur l'avant-bec, avec la tasse de café qui va le dessoûler ; le vagabond au nez grêle est prêt à écraser les bouteilles sur les murs étroits,

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